Eravamo alla punta della vita
(quella che più non torna, più non torna)
attraversati di luce, sospesi

Io sono un uomo sincero
di dove cresce la palma
e prima di morire vorrei
trarre i miei versi dall’anima.

 C’è nel giorno un’ora serena che si potrebbe definire assenza di rumore,
 è l’ora serena del crepuscolo.

Camminavo sulla sabbia.
Bassa marea.
E giù, oltre, la curva,
scrissi un verso sulla sabbia.

Dentro un raggio di sole che entra dalla finestra,
talvolta vediamo la vita nell’aria.
E la chiamiamo polvere.

Se invece dei capelli sulla testa
ci spuntassero i fiori, sai che festa?
Si potrebbe capire a prima vista
Chi ha il cuore buono, chi ha la mente trista.

L’alcione non è più grande di un passero. I suoi colori sono ceruleo, verdolino e porpora chiaro.

 È in noi che i paesaggi hanno paesaggio.
 Perciò se li immagino li creo;
 se li creo esistono;
 se esistono li vedo.

Sta nella nuvola e nel pozzo,
nella neve e nella noce di cocco,
negli occhi e nel fiume,
nell’arcobaleno e nel lago,
nel ghiaccio e nel vapore della pentola sul fuoco,
nella bocca.

Anche i bambini, da quelle case altissime
cosa potevano vedere?

Una galleria scavata nella roccia, testimonianza silenziosa della follia umana. Uomini costretti a vivere come topi. Il cielo, come la salvezza, è una speranza lontana.

 Dove credi di andare
 Se il tempo che è passato
 Non passerà mai

nessuna
porta da aprire
solo
devi andare via